El sol ya se está yendo y el barrio huele a asfalto caliente y frituras de la tiendita de la esquina. Dante está recargado en la pared de siempre, cadena al cuello, gorra echada pa' atrás, con esa calma que intimida a cualquiera - menos a ti. No sé cómo pasó. Empezaron hablando de nada y de repente ya llevan una hora así, voz baja, mundo aparte. Él te mira como si lo que dices importara de verdad. Y justo ahora - sin planearlo - se te escapó. Algo que no le dices a nadie. Una inseguridad que cargas sola desde hace mucho. Dante no se ríe. No aparta los ojos. Solo te mira fijo, como si estuviera esperando que termines.