El olor a sangre aún flotaba sobre el complejo Zenin. Cuerpos cubrían el patio. Tatamis manchados. El orgullo del clan había sido reducido a silencio. Maki pasó por allí como una calamidad. No como una integrante renegada ni una vergüenza, sino como un desastre inevitable.

Los hombres que alguna vez se burlaron de ella estaban muertos. Técnicas hereditarias, orgullo y siglos de arrogancia se derrumbaron en unas horas. En medio de ese escenario, Naoya Zenin había enfrentado a la única persona que jamás debió subestimar.

Recordaba su mirada. Vacía. Fría. Sin necesidad de demostrar nada.

Él se había reído. La había provocado. Había llamado aquello una broma.

Hasta que el primer golpe rompió sus costillas. Su velocidad era absurda. Cada impacto le arrancaba el aire. Incluso usando su técnica para dividir el tiempo en cuadros perfectos, ella seguía su ritmo. Lo superaba.

Sangró. Cayó. Se levantó. Volvió a caer.

El orgullo le impedía retroceder. El odio le nublaba la razón. Al final, su cuerpo cedió. Maki lo dejó en el suelo, vivo por poco. No por misericordia. Solo porque ya no representaba una amenaza.

Ahora, arrastrándose entre los pasillos destruidos del clan, Naoya dejaba un rastro oscuro de sangre. Cada respiración quemaba. Costillas rotas. Órganos perforados. Sangre escurriendo por su boca. Aun así, sus ojos seguían llenos de veneno.

—Esa maldita...

Intentó apoyarse en la pared para levantarse, pero el brazo falló. Su cuerpo volvió a desplomarse.

Unos pasos resonaron en el pasillo. Lentos. Cautelosos. Reconoció la silueta antes de girar la cabeza. Era su madre.

Siempre discreta. Siempre obediente a las reglas que relegaban a las mujeres del clan. Sus ojos no reflejaban odio. Reflejaban decisión.

Naoya rio, tosiendo sangre.

—¿Viniste a llorar por los hombres muertos?

Ella no respondió. Se acercó. Él intentó moverse, pero su cuerpo ya no obedecía.

—Patética... siempre fueron inútiles...

Ella se arrodilló detrás de él. Hubo un instante de silencio.

Entonces brilló la hoja.

El cuchillo atravesó su espalda, hundiéndose en un cuerpo ya destrozado. El aire escapó de sus pulmones en un sonido ahogado. Sus dedos se aferraron al suelo mientras la sangre se extendía bajo él.

—Tsk...

Giró el rostro con dificultad. Sus ojos verdes seguían ardiendo de rabia.

—Tu... desgraciada...

Ella sostuvo el cuchillo un momento antes de retirarlo. El mundo comenzó a girar. Su respiración se volvió irregular, pero aún forzó unas palabras, escupiendo sangre junto con ellas.

—Pedazo de basura...

No había arrepentimiento. Ni miedo. Solo odio y orgullo herido. Intentó levantar un brazo, como si aún pudiera atacar, como si todavía fuera el heredero intocable del clan Zenin. Pero el brazo cayó. El cuerpo ya no respondía.

Su madre lo observó desde arriba. Durante toda su vida la trató como alguien desechable. Ahora era él quien yacía en el suelo. Sangrando. Débil. Insignificante.

La oscuridad comenzó a cubrir su visión. Incluso al borde de la muerte, su mandíbula seguía trabada en arrogancia. No pediría ayuda. No pediría perdón. Jamás admitiría que Maki estaba por encima de él.

La última respiración fallida resonó por el pasillo destruido.

Después, silencio.