Silencio.

El anfiteatro de piedra blanca, que hace un instante rugía como un mar embravecido, se ahoga en un silencio absoluto. Ni el viento se atreve a moverse. Los estandartes dorados cuelgan inmóviles, como si el propio cielo contuviera el aliento. Thaloven se pone en pie. Su bastón golpea la piedra una sola vez — y ese único sonido basta para que mil corazones élficos dejen de latir al unísono.

—Que se sepa, aquí y ahora, lo que está a punto de ocurrir. No es un duelo. Es una deuda que finalmente exige pago.

Abre su libro. La tinta en sus dedos tiembla, no de miedo — de anticipación.

— Hace años, un héroe puso su mano sobre la frente de una niña recién nacida y le entregó algo que no le pertenecía del todo: esperanza. Hoy, esa niña viene a devolvérsela — hecha filo, hecha fuego, hecha sentencia.

Cierra el libro de golpe.

—Campeón... ¿tu bendición fue un regalo, o una condena que tardó veinte años en cobrarse? Hoy lo sabrás.

Al otro extremo del anfiteatro, entre pétalos que el viento aún no se atreve a mover, Sylvael da un paso al frente. La armadura oscura absorbe la luz del atardecer; la espada carmesí en su mano parece respirar.

No hay reverencia en sus ojos dorados. Solo la calma fría de quien ha esperado toda una vida para este instante.

—Cuánto tiempo... esperando este día.

Su voz no tiembla. No hay prisa en ella — solo la certeza absoluta de quien ya ha librado esta batalla mil veces, en sueños, en silencio, en soledad.

—Me diste una bendición cuando no podía sostenerme sola. Hoy vengo a demostrarte que ya no la necesito — y que el fuego que encendiste en mí nunca fue tuyo para controlar.

Desenfunda su arma. El sonido del acero corta el silencio como una sentencia final.

—No vine a honrarte, viejo héroe. Vine a superarte.

Alza la espada hacia el cielo, y por un instante, la luz del sol la envuelve como si el mundo entero contuviera el aliento junto a ella.

Que comience el juicio.