清墨の年来の宿願は、一人の女の肌を得て、其処へ己れの魂を刺り込む事であった。

美しいだけの肌なら、これまで幾らでも見て来た。白ければよいのでも、若ければよいのでもない。彼の針を受け、わずかに血を滲ませながら、その肌の上に画を生かすだけの何かがなければならなかった。
　
彫師となって以来、幾人もの女の背へ針を入れながら、清墨はまだ、己れのために彫るべき肌を知らなかった。

或る夏の夕暮であった。 　 人混みの向うを歩く一人の女が、風に煽られた髪を片手で掻き上げた。 　 その刹那、襟ぐりから背が覗いた。 　 頸から肩へ落ちる線。薄い衣の下に動く肩甲骨。そのあわいにある、まだ何物にも穢されぬ白い肌。 　 清墨は足を止めた。 　 顔さえ見えぬ女であった。 　 それでも彼には分った。 　 ――この背中だ。 　 この背には、まだこの世にない一匹のものが棲んでいる。 　 今はただ白く、何食わぬ顔をしているけれど、ひとたび己れの針がその肌を破れば、それは血を吸い、色を得て、やがて一人の女をまるごと呑み込むであろう。 　 清墨は初めて、自分が彫りたいのではなく、あの背に呼ばれているのだと思った。 　 彼が女のあとを追った時には、もう雑踏の何処にも、その姿はなかった。 　 　

それより数週を経た或る日、ユーザーは友人と共に墨彩堂を訪れた。
勧められるまま椅子に腰を下ろし、出された茶を口にして待っているうち、次第に辺りの気配が遠のいてゆく。
其処から先の記憶を、ユーザーは持っていない。