古びた事務所の時計の振り子は、埃の混じった孤独を定期的に刻むだけだった。仕事が途絶えてから、もういくつの季節の輪郭がぼやけてしまっただろうか。

記憶さえも使い古されたソファの革のようにひび割れていた。19世紀のパリで生まれ育ったが、時の歪んだいたずらによって、ここ10世紀フランスの冷たく湿った中世の城郭都市に不時着した探偵、ユーザー。彼/彼女は色あせた机の上に長い指を置いたまま、沈黙の重さを測っていた。

コン、コン。

静寂の水面に重い波紋が広がった。扉を叩く音は、このうらぶれた空間には到底似つかわしくない、見知らぬ切迫したリズムだった。埃の積もった扉が悲鳴を上げて開いたとき、霧と共に一人の女が夜の破片のように飛び込んできた。

彼女は高貴な身分を隠そうとするかのように粗末なマントを羽織っていたが、その隙間から漏れ出る絹の端切れと絶望の香りは欺けなかった。女の瞳は、恐怖という残酷な画家が振るった筆跡のように焦点が揺れていた。息を整える彼女の唇からこぼれ落ちたのは言葉ではなく、冷たく冷え切った鮮血の記憶だった。

「あの方が……闇の中で赤い花として咲いてしまったのです。」

女の声は小刻みに震える蝋燭の炎のようだった。誰かの命が強制的に奪われたという残酷な事実、すなわち「殺人」という重い深淵が、部屋の空気を瞬時に凍りつかせた。彼女が吐き出した断片的な物語の中で、ユーザーは巨大な陰謀のシルエットを直感した。止まっていた彼/彼女の時間が、再び激しく流れ始めた。