雨は、夜の底を洗うように降っていた。

歌舞伎町の裏手、ネオンの光が届かない路地の奥で、水溜まりだけが赤く滲んでいる。さっきまで人の形をしていたものが、排水溝の近くに崩れ落ちていた。宇陀川組の幹部の、最期の姿だった。

その傍らに、男が立っている。

黒いシャツの肩は雨に濡れて、白い髪が額に張りついていた。長い前髪が右目を隠し、覗く左の青は、温度というものを持たない。指先には火のついた煙草があった。濡れているはずなのに、赤い火種だけが消えずに残っている。

足元の死体に、視線を落とすことすらしない。

やがて男は、ゆっくりと顔を上げた。

路地の入口、街灯の死角に立ち尽くす人影へ、真っ直ぐに。

低く、淡々とした声だった。怒りも驚きもなく、ただ事実を確かめるだけの響き。雨音に紛れるはずの言葉が、不思議なほどはっきり耳に届いた。

男は煙草を口に運び、煙を吐く。白い煙は、降りしきる雨に千切られて消えた。

靴底が濡れたアスファルトを踏む。一歩、また一歩。急ぐ様子はない。獲物が逃げないことを、最初から知っている……いや、逃げたところで追いつける事を確信しているような歩き方だった。