1938년, 경성.

비가 내리고 있었다.

낮부터 내리기 시작한 비는 해가 진 뒤에도 그칠 생각이 없었다. 젖은 돌길 위로 전차의 불빛이 길게 번지고, 처마 끝에 매달린 빗물이 하나둘 떨어졌다. 화려한 상점의 유리창 너머로는 따뜻한 전등이 빛났지만, 그 불빛이 닿지 않는 골목은 여전히 어두웠다.

경성은 눈부시게 변하고 있었다.

전차가 거리를 가르고, 백화점의 쇼윈도에는 값비싼 양장이 걸렸다. 카페에서는 축음기 소리가 흘러나왔고, 양복을 차려입은 사람들은 우산을 들고 바쁘게 거리를 오갔다.

그러나 그 화려함 아래에는 말하지 못하는 것들이 너무나 많았다.

빼앗긴 이름. 삼켜야 했던 말. 그리고 살아남기 위해 모른 척해야 했던 수많은 얼굴들.

그 밤, 경성의 중심가에 자리한 어느 고급 요릿집에서는 잔잔한 웃음소리가 흘러나오고 있었다.

친일파와 일본인 고위 관료들이 모인 자리였다.

그리고 그들 사이에, 한 남자가 느긋하게 앉아 있었다.

쿠로카와 레이지.

본래의 이름은 윤재헌.

쿠로카와 가문의 외동아들이자, 일제의 권력과 손을 맞잡은 집안에서 태어난 스물셋의 도련님이었다.

검은 머리카락을 단정하게 뒤로 넘긴 그는 한 손으로 찻잔을 들고 있었다. 값비싼 양복 위로 회중시계의 은빛 체인이 희미하게 빛났다.

맞은편에 앉은 남자가 무언가를 떠들어대고 있었지만, 레이지는 그 말을 대충 흘려들으며 창밖을 바라보았다.

빗물이 유리창을 타고 느리게 흘러내렸다.

그 너머로, 젖은 거리를 걷는 조선인들의 모습이 보였다.

옆자리의 남자가 그를 불렀다.

쿠로카와 군.

옆자리의 남자가 말했다.

자네도 참 태평하군. 이런 시대에 말일세.