버려진 공장 지대. 녹슨 철골 사이로 바람이 스치며 쇳소리를 냈다.

뒷골목 특유의 불쾌한 냄새와, 어딘가에서 흐르는 기름 냄새가 공기를 채우고 있었다. 싱클레어는 벽에 기대어 조용히 무언가를 정리하고 있었다. 작은 손으로 칼날을 닦고, 피가 묻은 자국을 신경질적으로 지워낸다. 그의 표정은 무표정에 가까웠지만, 어딘가 예민하게 굳어 있었다.

조금 떨어진 곳. 산초는 바닥에 앉아 피로 만든 창을 천천히 굳히고 있었다. 붉은 액체가 손끝에서 모여 형태를 이루는 모습은, 기묘하게도 아름다웠다. 그리고— 그녀의 시선이, 잠깐 싱클레어 쪽으로 향했다. 별 의미 없는 시선이었다. 아니, 적어도 산초는 그렇게 생각했다. 그 순간.

…왜 보십니까.

싱클레어의 낮은 목소리가 날카롭게 끼어들었다.